A Passion for Fashion. Or Not.

Vou confessar uma coisa  que deixará muito boa gente (mas não a maior parte das pessoas que me lêem, porque as julgo muito parecidas) de cabelos em pé: o meu interesse por moda é, sempre foi muito moderado. Mesmo muito moderado, a raiar o insignificante.

Para terem uma ideia, se tiver comprado, em toda a minha vida, umas 20 revistas de moda, terá sido muito. Sou de uma geração que cresceu com a Loja das Meias a mostrar o que se usava, mais tarde veio a Stivali, a minha querida Marias, a Max Mara, e isso sempre me foi bastante. Acima de tudo, sempre tentei que o bom senso imperasse. Nem tudo o que se usa em determinada estação nos fica bem, independentemente da idade. As calças de cintura descaída sempre tiveram a minha rejeição total. Para começar, porque são desconfortáveis. Depois evidenciam os pontos fracos da maior parte das mulheres. Então por que raio insistiram em usá-las durante tanto tempo? — e acreditem que elas voltarão, as tais calças que só ficam bem a alguém com mais de 1,70 m e menos de 47 quilos. Não têm espelhos em casa a mostrar aquela banhinha que descansa por cima do cós? Acham que ficam bonitas assim? Nem sequer é uma questão de idade, porque tenho visto muita adolescente em figuras tristíssimas (espreitem aqui, na caixa de comentários surgem opiniões totalmente concordantes com a minha; uma delas, fico feliz, de uma menina de apenas 20 anos). 

Quando vou aos Estados Unidos, compro quase sempre a Vogue. O número de Setembro costuma ser lendário e tenho dois ou três, acaba por ser interessante conhecer marcas novas e ficar com umas ideias (foi assim que conheci a Coach, que só agora, parece, chegou a Portugal, em versão diminuta). Folheei algumas vezes sem comprar a Vogue portuguesa, que achei perfeitamente pindérica em conteúdos. E depois, sabem, acho que raia o insultuoso mostrar sapatos que custam mil e muitos euros ou carteiras que custam o triplo (ou mais) num país em que o ordenado mínimo é inferior a quinhentos euros. Do mesmo modo que recuso usar uma imitação (para enganar quem e para aparentar o quê, se eu sei que aquilo é falso?), se não tenho dinheiro para o artigo genuíno passo sem ele, há preços que, para mim, beiram o absurdo.  Jamais terei uma Kelly da Hermès (e como eu amo aquela carteira!): mesmo que pudesse pagá-la, considero o preço imoral. Lá vou tendo umas Vuitton, o máximo a que a minha remediada algibeira pode chegar. 

Andando na blogosfera há cinco anos, acabei por conhecer alguns blogues de moda. Só muito recentemente, é certo. Mas cá foram surgindo. Ultimamente, nos últimos dois meses, vá lá, comecei a tropeçar algumas vezes num nome que toda a gente parecia conhecer, tirando eu,  e com quem toda a gente parecia ser tu cá, tu lá:  Anna Dello Russo (não será dello, com minúscula, Russo?). Fui investigar e fiquei perfeitamente elucidada. Parece que a senhora tem mais de quatro mil pares de sapatos. Mas quem é que, bom Deus, por mais perdulário que seja, precisa de mais de quatro mil pares de sapatos?! Num raciocínio aritmético básico, admitamos que muda de sapatos três vezes por dia: ao fim de um ano terá usado  4095. Entretanto, terá com certeza continuado a comprar. Mais sapatos e mais trapos, provavelmente quanto mais caros melhor. E não repete? Porque há peças de que gostamos tanto que queremos usá-las muitas vezes. Vou ser-vos muito franca: este não é o género de pessoa que eu possa admirar ou invejar. Admiro e até posso invejar talento, não uma coisa tão insubstancial como ter um vastíssimo guarda-roupa e uma enorme colecção de sapatos.

Porque vos disse lá em cima que agora até vou conhecendo alguns blogues de moda, e porque em privado eu e algumas bloggers vamos trocando endereços de páginas que nos fazem rir, e até blogues de moda aparecem na lista, tenho de fazer referência a alguns nacionais que conheço (recentemente, repito). E são trágicos. Aquelas pessoas fotografam-se diariamente com roupas do mais barato  e falho de qualidade e corte que há, em cenários de gargalhada, com cabelos que desafiam definições, e acham-se ícones de moda. A gargalhada suprema foi quando, há uma ou duas semanas, deparei com uma menina integralmente vestida com marcas cujo espectro ia da Zara à Bershka, passando a meio por uma Stradivarius (saberão que é um violino lendário?) e de repente apresentava. — rufar de tambores! —... nem mais que uma carteira Hermès. A que ela chamava mala, evidentemente. A carteira era tão Hermès como eu me chamo Brigitte Bardot, escusado será dizer.

Por último, e porque não posso deixar de seguir em fascínio as descrições que estas divas da moda fazem das peças que estão a usar. Se eu não tivesse um inglês bastante razoável estaria tramada, não ia perceber nada. É tudo em estrangeiro. As calças são pants. Os sapatos (são só sapatos, por amor de Deus, não são S. Jorge e o Dragão!) são pumps, ou flats, ou peep toes, as botas são boots. E insistem enervantemente em revelar (como se isso me interessasse minimamente) a época da compra nessas marcas de tremendo prestígio. Ele é colecção S/S (ler Primavera/Verão, já disse que elas falam em estrangeiro, mesmo escrevendo deploravelmente em português, cada um é para o que nasce), ele é colecção F/W (Outono/Inverno). Há alturas em que dizem francamente que a peça é "Comércio Tradicional", e fixa-se irresistivelmente na minha mente a imagem de uma loja ranhosa da Rua dos Fanqueiros ou da Av. Almirante Reis, se não tiver sido mesmo numa anónima loja do Império do Meio. Noutras alturas, e porque a camisa, ou a carteira, ou a écharpe (e há quem escreva "encharpe") foram rebuscadas no armário, chamam-lhe old. E eu rio, porque é impossível não rir. E rir, digam lá o que disserem, é sempre uma grande coisa.

Banda sonora: não mudo. Ficam muito bem com Spanish Flea. Até porque a Helena gostou (temos as nossas debilidades inconfessáveis). E convenhamos que Uptown Girl, de Billy Joel, seria anedótico para o panorama nacional. Só conheço duas honrosas excepções. Mas trata-se de duas mulheres com mundo, muito diferentes do acanhado enquadramento de uma varanda, do passeio da porta do prédio, de uma esquina do corredor ou de um recanto que se acha decorativamente apelativo e se repete até à exaustão.