Sex and the City, the movie: not so good...

Ontem, véspera de feriado, o Colosso estaria a meio-gás, era previsível que houvesse pouco trabalho. Yeah, right! Saí de lá já perto das oito e meia, e a tarde foi frenética. Tinha desafiado as Cell Blog Chicks para irmos ver o filme juntas, apontando o dia seguinte à estreia. A Mad, já se sabe, está a milhares de quilómetros. A Rosarinho não deu cavaco. A TCL respondeu desinteressadamente. A Sofia ripostou (e muito bem!) que nesse dia jogava a selecção. As únicas que queriam realmente ver o filme quanto antes éramos eu e a Ana.

Quando finalmente estava a ultimar as coisas para sair, decidi que ia ver o filme ontem, sozinha ou acompanhada. Precisava daquela evasão, tão cansada estava. Ainda tentei ligar à Ana, que não atendeu. Fui sozinha.

Bem que eu estava renitente quanto a esta transposição ao cinema! Não se deve mesmo mexer no que é perfeito, e a série de televisão era-o. Por outro lado, e vamos com calma, não é um mau filme — é apenas decepcionante para quem, como eu (e acredito que milhões de mulheres), conhece a série de cor.

O filme está bem feito, que está. É razoavelmente credível, se nos abstivermos do facto de uma caramela com uma crónica semanal num jornal piolhoso chamado The New York Star [e com isto intitula-se escritora, coisa que sempre me fez confusão] poder comprar Manolos, Jimmy Choos e Louboutins a toda a hora. A evolução das quatro amigas, aquilo a que chegaram quatro anos depois, é plausível. Mas o filme é poucochinho. O filme é de um exibicionismo parvo. Sarah Jessica Parker volta a ser vetada por toilettes disparatadas, e ainda tenho bem fresco na memória o esdrúxulo objecto que pôs na cabeça na estreia mundial do filme, em Londres — o Vítor achou que era uma montagem... Se o filme pretende ser, em simultâneo, uma homenagem a Nova Iorque, até aí desilude. Tirando um breve lampejo da Bethesda Fountain que me pôs logo um nó na garganta, tirando um certo encontro a pé na ponte de Brooklyn (que também só fiz até meio), não vi imagens arrebatadoras da cidade como só ela sabe ser e a série tão bem tinha mostrado.

Vamos agora à história, e farei os possíveis para não estragar a surpresa a quem ainda não viu.

Tentarei não misturar actrizes e as personagens a que tão bem deram vida, que são todas fabulosas. Cynthia Nixon é, para mim, a melhor de todas, e não é debalde [WOW!, outra vez no mesmo dia!] que já leva um Emmy por SATC e um Tony, talvez o mais nobre de todos os prémios, no curriculum, por Rabbit Hole [Vítor, posso voltar a dizer que te odeio?] Fiquei deslumbrada quando, lá por 2000, revi mais uma vez Amadeus e a reconheci na criadinha adolescente que Salieri tinha contratado para espiar Mozart. Além disso é, para mim, a mais bonita das quatro — aqui antecipo vozes discordantes. Kristin Davis é linda, certo. Kim Cattrall é encantadora e tem um corpo que vou ali e já venho, e nem vou falar no facto de já ir nos 51 anos. Sarah Jessica Parker, grande actriz, é a menos bonita das quatro. Cynthia Nixon, para mim, supera-as a todas. É uma nova Meryl Streep, com uma beleza que vem de dentro, qualquer coisa que irradia e que nem toda a minha verbosidade chega para explicar. Dois apontamentos, para quem não saiba: Cynthia Nixon, mãe de dois filhos, vive neste momento com uma mulher — nunca se deteve a analisar a sua sexualidade, acontece apenas que se descobriu apaixonada por outra mulher; Cynthia Nixon derrotou recentemente um cancro da mama.

Em Sexo e a Cidade, as minhas personagens favoritas sempre foram Miranda e Samantha. Miranda pelo sentido de humor ácido e demolidor, tão de acordo comigo. Samantha pela sexualidade alegre e assumida que faz dela duplamente personagem de ficção. Eu acho que não há mulheres assim, tenho amigos que dizem que há, e que conhecem algumas. A mulher mais próxima da personalidade exteriorizada de Samantha que conheci era profundamente infeliz. Usava o sexo como tentativa desesperada para encontrar um grande amor, e nunca me pareceu que com bons resultados. Acabava cada one night stand maltratada, humilhada, acabrunhada. Foi a ela que ofereci, há muitos anos, o livro que a querida Cora me reencontrou, A Nova Mulher.

Há mais razões a fazerem de Miranda e Samantha as minhas preferidas. São genuinamente as mais generosas, as mais compassivas. Samantha até abdica de uma tarde de extremo luxo com um cabeleireiro da moda, marcada com meses de antecedência, para a ceder à amiga perdida numa maternidade recente. Até cede o vibrador acabado de comprar para aquietar o filho da amiga, que não pára de chorar. Quando Carrie, a viver uma relação sólida com Aidan, volta a envolver-se com Mr Big, então casado, só a Samantha tem coragem de confessar a verdade. Carrie sente-se tão culpada que lhe pergunta por que não a julga, por que não a recrimina. Samantha encolhe os ombros, estende-lhe um copo de vinho, faz um sorriso triste que diz mundos e responde apenas «Not my style.»

Charlotte e Carrie são bem mais egoístas. Parecem umas queridas, eu sei. Miranda e Samantha são pessoas melhores. Quando Miranda tem um acidente que a imobiliza nua no chão da casa de banho e pede socorro a Carrie (a mais egoísta de todas, mas que, por misteriosos desígnios do guião, é a amiga adorada das outras três) ela despacha o namorado para a ajudar, submetendo-a a uma enorme vergonha. Quando Carrie se vê na iminência de ficar sem casa, Samantha é a primeira a oferecer-lhe o dinheiro para a entrada, Miranda (a tal fria e dura) secunda-a imediatamente, mesmo estando no fim de uma gravidez e com enormes despesas pela frente. Charlotte, a próspera, que acaba de receber um senhor apartamento na Park, alheada, faz barulho com a palhinha, a chupar o resto do batido...

Mas voltemos ao filme, que é o motivo deste discurso interminável.

O filme nem enche nem preenche. Deu para matar saudades delas, mas nada daquilo convence. Empenharam-se de mais no guarda-roupa e nos acessórios, e de menos numa estrutura sólida e convincente para as personagens. E é aí que estão tramados, que milhões de mulheres por esse mundo fora conhecem-nas muito bem, às personagens. Até chegaram ao ponto de se projectar em algumas delas. Esse é, em última instância, o grande problema de SATC: é que rara é a mulher que não se identifica com todas as heroínas, neste ou naquele aspecto. Em cada uma de nós há, ao mesmo tempo e tudo misturado, um bocadinho daquelas quatro, por isso nos são tão queridas. A céptica e mordaz Miranda, tão vulnerável; a incorrigível romântica que é Charlotte (mas vejam lá se ela deixou fugir o apartamento de milhões na Park? Ou se, quando casou pela segunda vez, o marido não era um próspero advogado com casa nos Hamptons? Uma romântica com objectivos...). A fogosa Samantha, que descarta homens como se fossem lenços de papel. O grande enigma continua a ser Carrie. Para mim a menos simpática. Provavelmente a mais verdadeira.

Nota mental: vejo-me forçada a considerar que as deploráveis maneiras de Carrie à mesa, sempre a falar de boca cheia e a gesticular com os talheres, devem ser mesmo composição de personagem. Repetem-se no filme. É que até dói.