Mozart! Mozart! Mozart!

Não sei se já vos disse da minha paixão por Mozart.

Pronto, estava a brincar. A estas horas já está tudo a espetar ramos de salsa nos ouvidos e a protestar Calem-na! Calem-na!

Face ao sucesso do post anterior (a avaliar pelo número de comentários), resolvi falar um bocadinho mais deste senhor que – palavras do Victor – para mim, mais do que paixão, é uma religião.

Como começou isto? Querem mesmo saber? Provavelmente não, mas eu conto da mesma maneira – grande vantagem de ser eu a gerir este coiso. Falo do que quiser, quando quiser, e toda a gente está autorizada a comentar, a concordar, a discordar, a dizer o que lhe der na telha. Desde que educadamente, claro. Até hoje não tive problemas com comentários desagradáveis – por desagradáveis entenda-se demolidores, rasteiros, venenosos. Tenho encontrado disso nos blogues de quase todos os que me visitam. Sempre anónimos, é claro. Condiz. Já tive aqui, duas ou três vezes, comentários que me provocaram algum desconforto. Deixei-os ficar por, mesmo assim, não serem ofensivos.

Revi esta tarde Amadeus. Com a mesma emoção de sempre, há coisas que não mudam. Pus-me depois a pensar, recuei no tempo. E descobri a origem desta imensa paixão.

Quando tinha dez anos li a minha primeira biografia de Mozart e fiquei fascinada com o episódio do Miserere. Nunca estudei música, mas mesmo à época aquilo pareceu-me prodigioso. Conhecem a história?

Toda a gente tem mais ou menos a noção de que Mozart foi uma criança prodígio. Para abarcar toda a extensão da sua genialidade, parece-me, é preciso ter conhecimentos musicais que me faltam. Ainda assim...

Na Páscoa de 1770 Mozart e o pai estavam em Roma e puderam assistir na Capela Sistina à execução de uma peça de música sacra famosa, o Miserere de Allegri (a tocar neste momento). A dita peça era considerada tão preciosa que dela não havia cópias e a partitura não podia sair dos muros do Vaticano, sob pena de excomunhão para os músicos. Não se sabe muito mais. As informações sobre o próprio Allegri (1582-1652) são desencontradas, parece-me questionável que fosse um dos castrados da Capela Sistina, atendendo ao ano em que nasceu. Mas isso não interessa nada. O que interessa é que um Mozart de 14 anos recém-cumpridos ouviu o Miserere e, de regresso ao hotel, estalagem ou lá o que fosse, o transcreveu na íntegra, de memória. Uns dias mais tarde, teve oportunidade de voltar a ouvi-lo e ficou desolado: tinha cometido TRÊS erros!

Eis como a Wikipedia refere a história: «The work acquired a considerable reputation for mystery and inaccessibility between the time of its composition and the era of modern recording; the Vatican, wanting to preserve its aura of mystery, forbade copies: fortunately they were not prepared for a special visit in 1770 from a 14-year-old Mozart, who, on a visit to Rome with his father, heard it but twice and transcribed it faithfully from memory, thus creating the first "bootleg" copy. In 1771 Mozart's copy was procured and published in England by the famous traveler and music historian Dr. Burney.»

Bem sei que Mozart odiava Salzburg... mas eu deixei lá o coração. Dois dias antes, em Munique, tinha chorado no Cuvillies Theater, só por saber que o seu Idomeneo tinha estreado lá e eu estava a pisar o mesmo soalho que, mais de duzentos anos antes, ele tinha pisado. Imagine-se pois a minha emoção em Salzburg.

Era Inverno e a cidade (linda, linda, linda!) estava coberta de neve. Eu e o Victor íamos alegremente pela Getreidegasse (a rua mais antiga e mais bonita da cidade) fora. Ele tinha lá estado uma vez, lembrava-se. A poucos metros, tapou-me de repente os olhos, guiou-me nos poucos passos que faltavam para chegar ao prédio pintado de amarelo e só então mos destapou. O que eu vi foi isto:

E ali, em plena rua, tive um ataque de choro. Era a casa onde Mozart, o MEU Mozart, nasceu e viveu até aos sete anos. A fotografia é minha, feita nesse dia.

Evidentemente, não seríamos nós se cinco minutos depois não estivéssemos já a rir como doidos, imaginando Frau Mozart a chamar o filho com voz ríspida (favor imaginar pronúncia alemã):

– Wolfgang! Já lhe disse! Parrre de escrrreverrr musikaaa e vá brrrincarrrr com os outrrrross meninos!

– Ja, Mutti! Deixe-me só acabarrr esta sinfoniaaaa!

Também mais tarde, depois da visita à casa, instalados no famoso café Tomaselli, ali a dois passos e que já existia nesse tempo, rimos como os bons tontos que somos a imaginar o pequeno Mozart, mandado pela mãe, a ir chamar o pai – na cavaqueira com os amigos – , porque eram horas de jantar.