Lembram-se da Pasta, a encantadora gatinha a quem tentámos encontrar um lar e afinal prefere viver nas ruas, ao deus-dará?
Pois o Inverno vai avançando e eu e a Teresa continuamos preocupadas com ela. Mais nos preocupámos durante umas semanas em que ela andou muito esquiva, já sem a explosão de alegria a que estávamos habituadas quando nos via, a correr para nós e a miar em resposta aos cumprimentos que lhe fazíamos. Durante uns tempos a nossa Pasta andou muito assustadiça, permanentemente alerta, sem confiar em nós como antes. Deduzimos que alguém poderia ter-lhe feito mal e isso cortou-nos o coração. Com o passar dos dias, lá a fomos reconquistando, e voltou à sua natureza confiante e meiga.
Na semana passada, ao subir a rua a caminho do restaurante, num lindo dia de sol, levantei os olhos e foi impossível não me escangalhar a rir, deliciada. A nossa tonta Pasta estava tranquilamente adormecida no estreitíssimo peitoril de uma varanda, saboreando o sol cálido.
E lembrei-me do curto poema de Fernando Pessoa que há muito, muito tempo, tinha eu 15 anos, foi o tema de um ponto (era assim que lhe chamávamos). Vergílio Ferreira mandou-nos dissertar sobre aquele gato que brincava na rua durante os 50 minutos da aula. Eu escrevi e escrevi e escrevi. E Vergílio Ferreira deu-me a melhor nota da turma, dois ou três valores acima da segunda melhor. Quando tocou a campainha para o intervalo (céus, que saudade daquele toque!) e todos nos levantámos, eu da carteira isolada para onde me tinha desterrado tempos antes, farto da minha tagarelice com os vizinhos, chamou-me secamente com um aceno: «Tu, vem cá! Quero falar contigo.» Essa conversa, que durou todos os dez minutos do intervalo, guardo-a comigo como um tesouro precioso.
No ano seguinte viria a almoçar muitas vezes com ele no refeitório e só então, quando já não era sua aluna, passou a tratar-me por Teresa. Conversávamos muito, eu divertia-o. Acolheu a rir os meus desabafos exasperados sobre Viagens na Minha Terra e sobre Amor de Perdição, acolheu também o meu deslumbramento com Os Maias. E com Cesário Verde. E com Antero. Eu era então, como continuo a ser, uma tagarela incurável. E ele achava-me graça, pronto. Provavelmente já achava no tal dia em que me exilou para aquela carteira junto à porta, da qual eu via através do vidro as folhas do plátano em frente.
Gato que brincas na rua
Como se fosse na cama,
Invejo a sorte que é tua
Porque nem sorte se chama.
Bom servo das leis fatais
Que regem pedras e gentes,
Que tens instintos gerais
E sentes só o que sentes.
És feliz porque és assim,
Todo o nada que és é teu
Eu vejo-me e estou sem mim,
Conheço-me e não sou eu.
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