Um lugar no coração

Uso deliberadamente, com a certeza antecipada de que ela não se importa, a mesmíssima fotografia que a Ana Vidal usou ontem no Delito de Opinião para falar da sua relação com o IPO. Temos falado com frequência ao telefone e descobri que a Ana é a única pessoa que tem por aquela casa os mesmíssimos sentimentos que eu. Com frequência combinámos que, de uma das próximas vezes que eu tivesse de lá ir, ela iria comigo. Calhou ontem. Vale a pena ler o que a Ana escreveu e que poderia ter sido escrito por mim, certamente com outras palavras e seguramente menos bem. Temos ambas uma relação de afecto imenso com aquela casa de medo, sofrimento, muitas vezes de morte, mas que para nós foi de também de ressurreição, e com essa ressurreição vieram muitas outras coisas. Para a Ana, que, graças a Deus já não ia lá havia tanto tempo, foi (sinto) em parte uma peregrinação. Mostrei-lhe as coisas novas, apresentei-lhe pessoas com quem nos cruzávamos e que me saudavam, a minha passagem por lá suficientemente recente para que lembrem a minha cara e o meu nome entre milhares de doentes, apresentei-lhe a minha querida Luísa. Devíamos, agora que penso nisso, ter ido aos pisos de internamento dar um abraço a enfermeiros e auxiliares, ambas passámos por lá com quinze anos de diferença e sei agora que fomos exactamente o mesmo género de doente. A bem-disposta, a que tem sempre uma graçola a dizer, a que se disponibiliza para ajudar os outros, nem que seja apenas para tocar a campainha fora do alcance de mãos mais alquebradas do que as nossas, a que se levanta da cama para ir restituir  um objecto caído, seja uma revista ou um telemóvel, a que consola, a que silencia todas as conversas sobre a doença comum, "aqui não se fala disso!"

A seguir, de alma cheia, almoçámos juntas numa esplanada ali perto (retrato no meu mural do Facebook, para quem a ele tiver acesso, acho que não ficámos nada mal), na conversa boa de sempre, eu interessadíssima no novo projecto da Ana, ela a contar, eu a fazer perguntas. E espero que a sugestão que lhe dei, numa inspiração súbita, se concretize, já começámos a trabalhar para isso, cada uma por seu lado.

A Ana voltava para Sintra, eu ainda tinha de ir ao El Corte Inglés resgatar o meu Dupont (contei a história aqui, devem lembrar-se) antes que ele levasse descaminho, recusei risonhamente a boleia que a Ana me oferecia, estava apenas à distância de uma estação de metro, e subi o resto da Columbano. Nisto passo por uma loja em que nunca tinha reparado, já que normalmente subo e desço pelo outro lado da avenida, que anunciava em grandes cartazes que os vestidos estavam com 50% de desconto. Nem me lembro de quando foi a última vez que comprei uma peça de roupa, mas adoro vestidos e entrei para espreitar. Incrédula, confirmei com a empregada que o desconto era de 50% sobre o preço marcado (14 euros!), ela disse que sim. Fui para os provadores com quatro. O de seda preta com bolinhas brancas (essa história das polka dots não funciona comigo, para mim são bolinhas e ponto final, já embirro que chegue que mesmo a peça mais banal hoje receba das bloggers ditas de moda nomes estrangeiros, em inglês, nomes que há trinta e tal anos eram parcimoniosamente utilizados, e em francês, porque a moda começou em Paris) encantou-me, até porque tinha as cavas americanas que adoro (uma mania que eu tenho), e os meus braços já começam a poder ser vistos de cavas, agora que ganhei algum peso. Mas estava-me enorme na cintura e nas cavas, requeria arranjo, descartei-o. Levei os outros três para o balcão Um de ganga, e eu adoro vestidos de ganga, um de tecido alinhado em envelope, a fechar com um laço na cintura atrás, um cor-de rosa, com flores brancas muitos discretas bordadas, uma pérola  pequenina a fazer o olho da flor), e disse à menina que no cor-de rosa teria de me fazer um desconto especial, faltava uma pérola. Ela, amorosa, olhou em volta, não fosse estar alguém a ouvir, baixou a voz e disse-me num sorriso conspiratório que ficava por cinco euros, até porque dificilmente serviria a mais alguém. Registou os outros dois e saí da loja com três vestidos que me custaram o total de 15 euros, a empregada engraçou comigo (cheerfulness goes a long way) e arredondou todos os vestidos para cinco euros

Mas não há bela sem senão. Enquanto estava no provador, o anel de prata e ónix que estava no dedo médio da minha mão esquerda (bem visível no retrato do meu almoço com a Ana que está no Facebook) saltou para o chão, a pedra soltou-se e ficou ligeiramente lascada. Ainda ponderei tentar colá-la aqui em casa, mas achei que era preferível levá-la à ourivesaria em que comprei o anel. Ficou lá, vamos ver.

Enfiei-me no metro com a missão de ir ao Corte Inglés resgatar o meu Dupont. Tinha sido suficientemente clara quando me telefonaram com aquele absurdo orçamento de 158 euros. Ia só levantar um isqueiro que não funcionava. Não sei qual foi a parte de "não pago isso, devolvam-me o isqueiro como está" que os senhores espanhóis não perceberam. O que sei é que me limparam e afinaram o isqueiro de alto a baixo, lindo, reluzente e com gás (que também não é barato). O que sei é que a empregada do stand da Dupont no Corte Inglés voltou perdida de riso com ele na mão e uma explicação sumária: não sabia qual era a parte de "não pago esse arranjo" que eles não tinham percebido, o facto era que tinham mesmo arranjado o isqueiro. E como eu tinha sido categórica na minha recusa de aceitar o preço do arranjo... era grátes. Despedi-me da menina com um beijinho e estou aqui a olhar para o isqueiro com olhos ternos, até porque o passo seguinte é deixar de fumar. Mas reformemo-nos deste vício terrível com o Rolls Royce dos isqueiros em plena forma!

Para acabar o meu dia, à saída da ourivesaria em que deixei o anel de prata e ónix para consertar, cruzei-me com o Quico. Vejo-o pouco, mas sinto que o Quico é um anjo bom na minha vida. Poupo-vos a cena lamechas de abraços e festas entre os dois. O Quico é aquele cãozinho a que falta o braço esquerdo. O Quico é um exemplo para todos nós, tamanha a sua alegria de viver.

Foi um dia bom. Foi um dia bom e bonito.