Raindrops Keep Fallin' on My Head

Quando, fazendo uma ronda desinteressada por meia dúzia de blóguios, daqueles que publicam ao desbarato, quer tenham alguma coisa a escrever ou não (invariavelmente... melhor era que tivessem ficado sossegados, mas, aparentemente, o que é preciso é estar sempre a publicar), e talvez justamente pela crónica falta de conteúdo, esbarro frequentemente na meteorologia. Chove? Queixam-se, querem sol. Está frio? Queixam-se, põem imagens caçadas na Internet de praias longínquas onde nunca puseram ou porão os pés. Está calor? Lá desaba mais um coro de queixas. Que não se aguenta, que se sufoca, que...

Basicamente, nunca ninguém está contente com nada. Tirando as minhas pessoas, claro (o Blogger devia criar uma opção de links múltiplos, para eu aqui poder render homenagem por atacado aos meus blóguios de eleição). As minhas pessoas nunca falam do tempo - ou, se falam, falam bem e encontram coisas relevantes para dizer e escrever. E sabem dizê-las e escrevê-las. Sem erros ortográficos, sem pontuações que seriam cómicas se não fossem trágicas, num Português cristalino que dá gosto ler e que a minha querida Dr.ª Maria Helena aprovaria. Já me aconteceu (raramente, admito, mas já tem acontecido) encontrar pensamentos interessantes, daqueles que nos fazem parar e pensar, irremediavelmente trucidados por uma escrita deficiente. E aqui deficiente pode ser mesmo um grande eufemismo...

Correcções de escrita à parte, os queixumes fazem-me sorrir. E sorrio como quem detém um grande segredo. Não me foi revelado da maneira mais fácil, envolveu grande sofrimento, como todas as grandes demandas. Passa pelos meus 21 anos e por Alberto Caeiro, meu querido Mestre, que literalmente me salvou a vida com a sua límpida e serena sabedoria, toda feita de aceitação e acordo.

Fui feliz porque não pedi coisa nenhuma,
Nem procurei achar nada,
Nem achei que houvesse mais explicação
Que a palavra explicação não ter sentido nenhum.

Não desejei senão estar ao sol ou à chuva -
Ao sol quando havia sol
E à chuva quando estava chovendo
(E nunca a outra coisa),
Sentir calor e frio e vento,
E não ir mais longe.

E passa, reflexamente, por este Raindrops Keep Fallin' on My Head, a grande parceria Hal David & Burt Bacharach a ganhar em duplicado, Oscar de 1970 para Melhor Canção e Melhor Partitura.

Raindrops keep falling on my head
And just like the guy whose feet are too big for his bed
Nothin’ seems to fit
Those raindrops are falling on my head, they keep falling

So I just did me some talkin’ to the sun
And I said I didn’t like the way he got things done
Sleepin’ on the job
Those raindrops are falling on my head, they keep falling

But there’s one thing I know
The blues he sends to meet me wont defeat me
It won’t be long till happiness steps up to greet me

Raindrops keep falling on my head
But that doesn’t mean my eyes will soon be turnin' red
Crying’s not for me
Cause I'm never gonna stop the rain by complainin’
Because I’m free
Nothing’s worrying me.

É que... I'm never gonna stop the rain by complainin'... Retirem daqui tudo o que quiserem, o verso é de uma riqueza sem fim.

A culminar, há também a cena inesquecível de Butch Cassidy and the Sundance Kid que aqui deixo para revermos a sorrir. Aperta-se-me o coração a rever Paul Newman, tão novo, tão bonito, um deus grego! O Vítor, numa breve escapada a NY em Novembro passado para ver algumas peças de teatro (volto a dizer que te odeio, meu grande anormal, teres visto o grande Kevin Kline sem a minha cumplicidade ao lado, a acotovelarmo-nos mudamente de minuto a minuto, é coisa que não te perdoo!), viu-o na mesma fila, com a mulher, a grande Joanne Woodward, e ficou impressionado; achou-o (palavras dele, carinhosas e tristes) muito velhinho. E nós tinhamo-lo visto em 2003 em Our Town, no seu regresso à Broadway, 38 anos passados...

As palavras de Paul Newman, numa entrevista dessa época: «I decided I would not go to my grave without coming back to Broadway. There is no other reason, except that Our Town reflects the best of American values, and I thought it appropriate for these times.» (tinha passado pouco mais de um ano desde o 11 de Setembro)

Tempus fugit...