A semana a chegar ao fim...

... e eu cansada, tão cansada...

Foi uma boa semana, mas a cada dia adicionam-se horas de sono por cumprir e a conta vai ficando pesada. Acresce que, por mais tarde que chegue a casa, recuso-me a mergulhar de imediato nos lençóis. Há sempre coisas a fazer, coisas a ler, conversas a retomar e que ficam sempre incompletas. Com o Vítor, com outras pessoas. E há a blogosfera, claro. Que tenho descurado como salta aos olhos. Não me tem apetecido, que querem? Venham daí o bastão, o chicote, atirem-me ao lago com um peso amarrado aos pés...

Nos últimos anos os meus hábitos de sono alteraram-se - é a PDI, suponho. Até aos 40, a minha média de horas de sono ideal era de (pasmem) ... nove. Sim, nove horas. Era de quantas precisava para acordar sem despertador. Nos últimos três, talvez quatro anos, isso mudou. Agora o meu relógio é solar, e alegro-me. Acordo com o nascer do dia, não importa a que horas tenha adormecido, regular o despertador é uma mera rotina que se tornou desnecessária mas que mantenho maquinalmente, fruto do meu amor pelos gestos antigos. Ao fim-de-semana, claro, posso voltar a dormir, coisa que faço muitas vezes e me sabe maravilhosamente. Ai, a deliciosa volúpia de me deixar insensivelmente deslizar para o sono, o livro que fica aberto, a presença vigilante de Messy e Agri junto de mim, Messy sobre a minha anca, Agri ora aos pés, ora encostada à minha barriga... Beatitude...

Mas estou exausta, reconheço. Já estou em pijama, abluções nocturnas feitas, cremes postos, dentes frescos. Só falta arrastar-me até à cama. Estão as duas já instaladas e olham-me fixamente, sem pestanejar, como só os gatos sabem fazer. Conheço bem aquele olhar. Obedeço.

Banda sonora: The Beatles - I'm So Tired