Era uma vez uma astróloga

Não é que eu ache que a minha vida pudesse dar um festival de cinema, como a da Actriz Principal. Mas lá que tem tido coisas bizarras...

Por razões óbvias, não posso usar nomes reais. Com o meu proverbial azar, ainda levava com algum processo em cima, que uma certa pessoa que faz indirectamente parte desta história adora atacar por essa via.

Há muitos anos (1989) eu era secretária do Rui. Grande amigo de quem tenho muitas saudades, morreu há cinco anos. Um entertainer nato, uma cabeça brilhante. O que nós ríamos juntos dava muitas páginas se me pusesse agora a lembrar. Foi a enterrar no dia em que a filha mais nova fazia 15 anos. Que triste, não é? Posso dizer que a vi praticamente nascer, porque estava à porta da sala de partos da clínica, e ouvia os gritos da mãe lá dentro. Quando a Marta no ano passado fez 20 anos enviei-lhe um presente que a deixou comovidíssima (não devo dizer o que foi), telefonou-me em lágrimas a agradecer. Donde se prova que os presentes caros nem sempre são os de maior significado. Este, pelas minhas contas, deve ter custado coisa de 65 cêntimos, mais envelope almofadado de correio verde.

Mas vamos à história. Em 1989 o sr. X, que era amigo do Rui, foi nomeado director de um jornal a que vou chamar A Patada, jornal com mais de cem anos de vida, um arquivo fotográfico inestimável. Viria a acabar em coisa de seis meses (tanto quanto me lembro foi entre Setembro de 89 e Março ou Abril de 90). E pediu ajuda ao Rui. O jornal estava em péssima situação financeira, havia milhares de contos de publicidade a cobrar e ninguém mexia uma palha. Tomámos conta da situação. E eu vi-me de repente com cinco páginas diárias a meu cargo – a Agenda. Havia lá de tudo. Programação da televisão, curiosidades (um dia destes hei-de ir à Hemeroteca tentar arranjar cópias dessa minha estranha passagem pelo mundo do jornalismo), farmácias de serviço. Entre as únicas rubricas realmente criativas e da minha lavra pessoal, que me lembre agora – já passaram tantos anos! – havia uma coisa chamada Pequena História das Grandes Invenções – um terreno que acho fascinante. Coisas como a tesoura, o clip, o post-it. As coisas vulgares e tão úteis em que nem reparamos. Outra rubrica a meu cargo eram pequenas biografias. Escrevi muitas, mas estranhamente neste momento só me lembro de Mozart, claro, deve ter sido logo a primeira, com a minha devoção por ele – o Victor costuma dizer que Mozart para mim não é uma paixão, é uma religião – e de Agatha Christie. E lembro-me de ter citado uma frase giríssima lida algures que a definia como «a mulher que mais lucrou com o crime desde Lucrécia Borgia». Pobre Lucrécia, que até parece que nem era nada disso. Más famas que se arranjam.

Pronto, chegámos ao ponto fulcral (decididamente, o poder de síntese não é uma das minhas qualidades). A astrologia. A maldita astrologia. Também era eu que escrevia aquela bodega todos os dias. E, como diria a minha mana AEnima, don’t get me started on that! Sofro desde sempre de uma desconfiança crónica em relação à astrologia e derivados. Quando alguém se diz muito espiritual ou muito dado às espiritualidades a minha primeira reacção instintiva é um recuar prudente. É possível que tenha pela frente alguém admirador de Paulo Coelho (que odeio). Mas adiante, let’s get to the point.

Consultados diversos jornais e revistas, decidimo-nos por um formato que para cada signo fazia previsões em três campos: amor, saúde, dinheiro. O que queria dizer que eu todos os dias tinha de inventar 36 tretas diferentes. Para mim era um martírio. Eu que, com a maior das facilidades e enquanto a Diabba esfrega um olho, encho duas ou três páginas em poucos minutos, agonizava em frente do ecrã teimosamente em branco. Cheguei ao desespero de, na redacção, tudo atarefadíssimo, gritar «Há aqui alguém de Carneiro?» Lá se levantava um braço e eu perguntava: «O que é que quer hoje para o seu signo?» E lá me vinha alguma ideia. Com o tempo tornei-me manhosa. Guardava os ficheiros todos e depois era só ir buscá-los e misturá-los. As previsões amorosas para Balança passavam duas semanas mais tarde para Caranguejo. Nunca ninguém deu por nada.

E depois rebentou a bomba.

Um belo dia, por volta das duas da tarde, ainda sem almoçar porque estava a acabar um texto qualquer na redacção, onde aliás estava sozinha, tocou o telefone. Atendi. A telefonista passou-me uma chamada com uma «Ó Dr.ª, acho que isto é consigo». Só lá pelo terceiro mês no jornal consegui que ela me tratasse pelo nome, cansei-me de lhe explicar que não tenho licenciatura alguma e decorrentemente qualquer direito a ser tratada por Dr.ª.

Ela passou-me a chamada. Uma voz de senhora idosa, diria que lá pelos 70 anos. Queria falar com o astrólogo. «MERDA! – pensei imediatamente com os meu botões – Fui apanhada!!»

Compus o ramalhete o melhor que fui capaz – tenho bastante sangue-frio em situações de emergência. Disse com a voz mais simpática possível que a pessoa que fazia a astrologia era só um colaborador do jornal (género masculino, reparem, a sacudir água do capote), que normalmente nem ia lá, mandava-nos a coluna por fax. O pior foi que a senhora não me largava. Queria saber se ele (boa malha, ficou a achar que era um homem) tinha consultório nalgum lado, gostaria muito de marcar uma consulta...

Estão a ver a minha situação, não? Em palpos de aranha, no fundo cheia de pena da senhora, fui dizendo umas coisas do género «bem, que eu saiba, ele não tem consultório. Acho que é mais um estudioso da astrologia... Como lhe disse é um colaborador, nem o conheço...»

A senhora já estava na maior intimidade comigo. E confessou-me a razão da sua insistência. Passo a citar literalmente, porque é impossível esquecer:

– Sabe o que é, minha filha? Desculpe estar a maçá-la. Mas é que eu sempre achei muita graça a esta coisa dos signos. E com o vosso jornal acontece uma coisa muito estranha, que nunca me tinha acontecido. É QUE ACERTAM SEMPRE!

Senti-me a maior charlatã de todos os tempos, mas não ia tirar as ilusões à pobre senhora, pois não? E de repente tive uma visão hilariante da minha pessoa, instalada numa banca da Rua Augusta (o jornal era lá), com um turbante na cabeça, argolas gigantescas nas orelhas, um nome exótico e uma bola de cristal, a prever parvoeiras inventadas no momento aos crédulos mortinhos por acreditar nessas coisas.

Questão pertinente: terei eu passado ao lado de uma grande carreira?

Mensagem oculta: da próxima vez que lerem o vosso horóscopo, seja num jornal ou numa revista, lembrem-se desta história.