Diálogo com um jovem à rasca

Recebido por e-mail. Claro que é um boneco, uma divertida caricatura. Mas que tem muitos contornos verdadeiros, ah, meus amigos, tem mesmo!


ADENDA, duas horas mais tarde: fui alertada pela querida Pólo Norte, na caixa de comentários, para a origem deste hilariante texto. É de Rui Herbon, no Jugular, pode ser lido aqui. Obviamente, nunca pretendi apropriar-me de texto alheio, comecei por anunciar que tinha sido recebido por e-mail. Sem menção de autor, infelizmente. Agora que lhe sabemos a origem, um grande aplauso para Rui Herbon! É muito merecido.

— Então, foste à manifestação da geração à rasca?

—  Sim, claro.

—  Quais foram os teus motivos?

—  Acabei o curso e não arranjo emprego.

—  E tens respondido a anúncios?

—  Na realidade, não. Até porque de Verão dá jeito: um gajo vai à praia, às esplanadas, as miúdas são giras e usam pouca roupa. Mas de Inverno é uma chatice. Vê lá que ainda me sobra dinheiro da mesada que os meus pais me dão. Estou aborrecido.

—  Bom, mas então porque não respondes a anúncios de emprego?

—  Rrrrrrrrrrrrrr...

—  Certo. Mudando a agulha: felizmente não houve incidentes.

—  É verdade, mas houve chatices.

—  Então?

—  Quando cheguei ao viaduto Duarte Pacheco já havia fila.

—  Seguramente gente que ia para as Amoreiras.

—  Nada disso. Jovens à rasca como eu. E gente menos jovem. Mas todos à rasca.

—  Hum... E estacionaste onde? No parque Eduardo VII?

—  Tás doido?! Um Audi TT cabrio dá muito nas vistas e aquela zona é manhosa. Não, tentei arranjar lugar no parque do Marquês. Mas estava cheio.

—  Cheio de...?

—  De carros de jovens à rasca como eu, claro. Que pergunta!

—  E...?

—  Estacionei no parque do El Corte Inglés. Pensei que se me despachasse cedo podia ir comprar umas coisinhas à loja gourmet.

—  E apanhaste o metro.

—  Nada disso. Estava em cima da hora e eu gosto de ser pontual.

Apanhei um táxi. Não sem alguma dificuldade, porque havia mais jovens à rasca atrasados.

—  Ok. E chegaste à manif.

—  Sim, e nem vais acreditar.

—  Diz.

—  Entrevistaram-me em directo para a televisão.

—  Muito bom. O que disseste?

—  Que era licenciado e estava no desemprego. Que estava farto de pagar para as reformas dos outros.

—  Mas, se nunca trabalhaste, também não descontaste para a segurança social.

—  Não? Pois... não sei.

—  Deixa-me adivinhar: és licenciado em Estudos Marcianos.

—  F***-se! És bruxo, tu?

—  Palpite. E então, gritaste muito?

—  Nada. Estive o tempo todo ao telemóvel com um amigo que estava na manif do Porto. E enquanto isso ia enviando mensagens para o Facebook e o Twitter pelo iPhone e o Blackberry.

—  Mas isso não são aparelhinhos caros para quem está à rasca?

—  São as armas da luta. A idade da pedra já lá vai.

—  Bem visto.

—  Quiriquiri-quiriquiri-qui! Quiriquiri-quiriquiri-qui!

—  Calma, rapaz. Portanto despachaste-te cedo e ainda foste à loja gourmet.

—  Uma merda! A luta é alegria, de forma que continuámos a lutar Chiado acima, direitos ao Bairro Alto. Felizmente uma amiga, que é muito previdente, tinha reservado mesa.

—  Agora os tascos do Bairro aceitam reservas?

—  Chamas tasco ao Pap'Açorda?

—  Rrrrrrrrrrrrrrrrrr... E comeram bem?

—  Sim, sim. A luta é cansativa, requer energia. Mas o pior foi o vinho. Aquele cabernet sauvignon escorregava...

—  Não me digas que foste conduzir nesse estado.

—  Não. Ainda era cedo. Nunca ouviste dizer que a luta continua? E continuou em direcção ao Lux. Fomos de táxi. Quatro em cada um, porque é preciso poupar guito para o verão. Ah... a praia, as esplanadas, as miúdas giras e com pouca roupa...

—  Já não vou ao Lux há algum tempo, mas com a crise deve estar meio morto, não?

—  Qual quê! Estava à pinha. Muita malta à rasca.

—  E daí foste para casa.

—  Não. Apanhei um táxi para um hotel. Quatro estrelas, que a vida não está para luxos.

—  Bom, és um jovem consciente. Como tinhas bebido e...

—  Hã?! Tu passas-te ou quê? A verdade é que conheci uma camarada de luta e... bem... sabes como é.

—  Resolveram fazer um plenário?

—  Quê? Às vezes não te percebo.

—  Costuma acontecer. E ficaram de ver-se?

—  Ha! Ha! Ha! De ver-se, diz ele. Não estás a ver a cena. De manhã chegámos à conclusão que ela era bloquista e eu voto no Portas. Saiu porta fora. Acho que foi tomar o pequeno-almoço à Versailles.

—  Tu tomaste o teu no hotel.

—  Sim, mas mandei vir o room service, porque ainda estava meio ressacado.

—  Depois pagaste e...

—  A crédito, atenção. Com o cartão gold do Barclays.

—  ... rumaste a casa.

—  Sim, àquela hora a A5 não tinha trânsito. Já não havia malta à rasca a entupir o tráfego.

—  Moras onde? Paço d'Arcos? Parede?

—  Que horror! Não, não. Moro na Quinta da Marinha, numa casita modesta que os meus pais se vêem à rasca para pagar. Para a próxima levo-os comigo.