There's no cure like travel...

É nome de etiqueta aqui na casa, mas começou por ser o título de uma música do divino Cole Porter naquele Anything Goes da minha paixão (tema para entrada futura na rubrica Mágicas Noites de Teatro — e não rúbrica, suas bestas! Tudo o que é gente tinhosa (adoro este adjectivo) que conheço escreve (e diz...) rúbrica. E púdica por pudica... É tão bom como dizer ou escrever fragância, solarengo para um bonito dia de sol, perpetuar por perpetrar e... por aí fora. Lá voltaremos, que tenho aqui na manga um print-screen (conheço quem, em toda a inocência da mais pura ignorância, lhe chame print scream, dando-me uma quase incontrolável vontade de rir, só de imaginar o monitor aos gritos, mas isso agora não é para aqui chamado).

Como eu ia dizendo, muito na linha do querido Cívico Anacleto, que faz rodeios de mais de uma página (e a coisa pega-se), viajar é mesmo uma grande cura. Acreditem em mim, que ainda hoje, numa tarde cheia de sol, vinda de almoçar na Casanova, tive um ataque de choro a guiar, quando na telefonia puseram Everybody Hurts dos R.E.M. No instante seguinte eu estava a ver Messy no meu colo a partir aos poucos, estava a reviver tudo aquilo que revivo todos os dias e a limpar furiosamente as lágrimas que não paravam.

Vou ter um ano complicado e limitado no que diz respeito a viagens. O projecto dos castelos do Loire (um dos sonhos da minha vida) está adiado para o ano que vem. É que não tenho dias de férias suficientes! No ano passado só pude viajar tanto porque tinha ainda oito dias do ano anterior.

Doa a quem doer (desculpa lá, invejosa criatura que vens aqui todos os dias, por te dar motivos para espumar e verter mais alguma da tua recorrente peçonha, há gente que só está bem a espingardar, e ó p'ra mim tão ralada), a 20 de Julho estarei aqui:

E depois, a 26, ala com eles a caminho da nossa cidade adorada e grande terapia:

Só até 6 de Agosto, teremos de nos despachar para vermos em Londres O Pomar das Cerejeiras (é Tchekov, google it, criatura atrás mencionada) no National Theatre.

Depois fico com apenas nove dias de férias. Há um projecto delineado, mas os programas das casas de Ópera europeias só começam a sair no próximo mês. Dependendo do que houver... talvez façamos alterações. Nós dois (eu e o Vítor) somos os tontos que construíram uma ida de mais de uma semana a Nova Iorque só por causa de uma Norma. À qual chamamos «aquela Norma que nunca vimos», tentando esquecer que cada bilhete (oitava fila ao centro, arranjados pelo concierge do St. Regis, um prodígio naquela sala gigantesca e tão desadequada para a Ópera como nós a concebemos) tinha custado 700 dólares numa época em que o dólar estava a 220 escudos e que a sanguessuga do patrono a quem pertenciam os nossos lugares lucrou bastante connosco, que o preço de bilheteira eram 155 (ainda tenho o bilhete, claro). E hei-de odiar Jane Eaglen (GORDA!) até ao fim dos meus dias, que a mulher arruinou-me completamente uma ópera pela qual tenho paixão.

Banda sonora: Cole Porter - There's No Cure Like Travel