O princípio

Em Setembro de 2002 decidi que estava na altura de encontrar uma companhia para Messy, que passava demasiadas horas sozinha. Cortava-me o coração quando, ao virar a esquina da rua para voltar a casa, a via à janela, um arzinho melancólico que fazia dó. Mal avistava o meu carro saltava imediatamente para o chão e corria para a porta, para me receber.

Telefonei para o veterinário, a perguntar se sabiam de ninhadas recentes para adopção. Nada. Telefonei para a União Zoófila. Idem. E depois fui à Arca de Noé, um fórum de amigos dos animais no qual já tinha feito dois bons amigos. Procurei os anúncios para adopção e deparei com esta beldade.

O click foi imediato. Ver e amar foram obra de um segundo, todo o coração me fugiu logo para ela. Telefonei imediatamente à pessoa que punha o anúncio e respirei de alívio por saber que ela ainda não tinha sido adoptada. Tinha-lhe aparecido no quintal, não percebia como, e não poderia conservá-la muito mais tempo, por causa dos cães.

O senhor morava na Av. da Igreja e combinámos encontrar-nos nessa mesma noite, depois do jantar, hora a que ele estaria livre. Calhava lindamente, já tinha combinado jantar com o Vítor, cuja casa era pertíssimo.

Foi assim que ele ma trouxe, nesta caixa de sapatos, este bebé minúsculo, um besnico adorável.

Percebi que a sua família de acolhimento temporário a tinha tratado muitíssimo bem, tanto que até lhe tinham feito várias fotografias, que me foram enviadas no dia seguinte.

Para terem ideia de quão pequenina era, basta contar-vos que passei o volante ao Vítor para poder ir com ela ao colo e ela, a trepar por mim acima e a enroscar-se-me no pescoço, acabou por enfiar a cabecinha numa das minhas argolas (que eram bastante grandes), em jeito de gargantilha.

Quem a viu e quem a vê! Hoje é esta gigantone.

Agripina's chewing problem

Agri sempre teve, desde a mais tenra infância, uma tremenda e incompreensível compulsão para roer coisas. Continua assim ainda hoje, quase nove anos depois. Daí que eu sempre tenha dito que Agri has a chewing problem. Se estou a fazer-lhe festas é certo e sabido que em pouco tempo estará a tentar roer-me a mão (roer é diferente de morder, hem?). A única excepção é à noite, quando vem enroscar-se em mim na cama, para dormir. Aí desata a ronronar tão alto que mais parece o motor de um camião TIR.

Aqui fica uma eloquente sequência de imagens dela, minúscula, não devia ter mais de quatro meses.

Lá atrás, a inesquecível Messy, sempre maternal.

Agri está cabisbaixa, profundamente entediada. 

Ora vejamos... Que poderá Agri estragar?

Messy, como sempre, tem o seu ar digno, institucional, vitoriano.

Ahhhhhhh! Uma ideia! Let's roll!

E haverá coisa mais apetitosa para roer do que uma moldura de estanho? 

Sim, leram bem. De estanho.

Notem também a elegância de bailarina com que passou entre o candeeiro

 e as outras duas molduras sem derrubar nada.

Missão cumprida! Moldura derrotada e já por terra. Messy com ar reprovador.
E notem o ar de inocência ofendida de Agri. «Who, me? I didn'd do it!»

Banda sonora: I'd Do Anything (Oliver!)

Pasta, a predadora

A doce e meiga Pasta é igual a todos os gatos: a ancestralidade e o instinto da caça estão muito vivos.

Segundo me contou a Teresa, ontem ao jantar, o restaurante sossegado e com poucos clientes, ouviu de repente guinchos aflitos na rua. Precipitou-se para a porta, mesmo a tempo de ver que a nossa Pasta tinha caçado um rato e se entretinha com ele. Capturado já estava, já não lhe fugia, brincava com ele. 

O terror absoluto que qualquer rato, por mais diminuto, me inspira, vive de mãos dadas com o facto de não conseguir suportar a ideia de um animal, qualquer animal, em sofrimento (ai as conversas com a Luna por causa das experiências laboratoriais em ratos!). Teria sido incapaz de assistir àquilo. O jogo cruel ainda continuou durante alguns minutos, depois a Pasta abocanhou a sua vítima e arrancou com ela rua acima (espero sinceramente que a desgraçada já estivesse morta), para a saborear tranquilamente em qualquer sítio só dela conhecido.

É uma rua muito estreita e antiga, de casas pombalinas, quase todas de janelas tristemente tapadas com tijolos, dois ou três apartamentos já recuperados (e que bonitos parecem, vistos de fora). Foi justamente o senhor do segundo andar do prédio em frente, assomado à janela, que comentou com a Teresa, na sequência deste episódio sangrento, que aquela gatinha tinha de ser muito bem tratada, porque estava a prestar um serviço inestimável à rua. 

E o senhor leva esse propósito muito a sério, todos os dias deixa comida para a nossa menina à beira do passeio. Notem o pormenor gourmet de haver ração seca e mole. Tudo para agradar à Pasta, tudo para lhe tentar o apetite, tudo para a manter por ali! É que parece que há um ano, antes de ela assentar arraiais na vizinhança, era frequente ver ratos à noite. Agora é muito raro. 

Mesmo assim, há coisa de um mês, ia eu a abrir a porta do restaurante para sair, depois do almoço, quando avistei um rato a correr do passeio para debaixo de um carro. Apavorada, não consegui evitar um grito e recuei em grande velocidade, ficando a tremer resguardada pela porta de vidro (e o restaurante em peso ficou a olhar para mim, claro). Cheira-me que o rato desse dia já não é do rol dos vivos. Put the blame on Pasta (piada cinéfila).

Oportunidade única

(clicar para aumentar)

Uma grande amiga minha está a vender coisas várias, que os tempos estão duros e o dinheiro a entrar é cada vez mais escasso. Uma delas é este nécessaire Louis Vuitton. Lembro-me tão bem da nossa excitação, minha e dela, quando o comprou em Londres, há muitos anos, de estarmos as duas com um sorriso parvo e embevecido a contemplá-lo! Outros tempos, decididamente.

Na minha opinião está a vendê-lo demasiado barato, mas enfim, ela é que sabe.

Tem também um casaco comprido de vison (até aos pés) castanho escuro. Lindo, lindo, lindo, de corte magnífico. Como novo. É coisa que sabe que nunca mais será capaz de vestir e eu aplaudo. A PETA e outras organizações têm feito um grande trabalho para o despertar das consciências.

Por último, tem um faqueiro de prata completo, o Caninhas (o mais bonito de todos, na minha opinião), para 12 pessoas. A preços do mês passado — a prata já subiu, entretanto — valia 25 mil euros, tenho descrição completa, com o valor actual de cada peça. Se alguém estiver interessado ou souber de quem possa estar, é só entrar em contacto comigo.

E, escusado será dizer, não tenho qualquer comissão em qualquer uma destas possíveis vendas.

Os discos da minha vida #19: Pet Sounds

Se não fosse o Ié-Ié, há três dias, nem me teria dado conta dos 45 anos de Pet Sounds, um dos (tantos) discos da minha vida. Já estava quase a desligar o computador para ir para a cama quando dei um salto ao Google Reader e vi a notícia. Um sorriso deliciado ao ver a capa que há tantos anos habita cá em casa, primeiro em vinil e mais tarde em CD, e um propósito: «Amanhã tenho de escrever sobre isto!»

Viu-se. Pet Sounds fez 45 anos no dia 16 e eu só hoje falo dele. Culpa do demasiado trabalho e do muito cansaço que vou acumulando, mas culpa que não é desculpa quando, como neste caso, se trata mesmo de um grande amor.

O meu conhecimento dos Beach Boys foi tardio, já ia nos 15 anos, e chegou-me pela mão do D. O D. que viria a ser o meu primeiro amor, um dos dois amores e meio da minha vida, e que nessa altura era para mim só um menino loiro muito giro e muito simpático e com um grande sentido de humor, sem sonhar que para ele eu já era aquela pessoa especial que os olhos procuravam mal chegava ao pátio do Liceu. Cedo o D. percebeu a minha paixão pelos Beatles e capitalizou o assunto, já que também os adorava — aqui a memória prega-me uma partida e lembra-me a querida Dr.ª Maria Teresa Monteiro, nossa Professora de Inglês do ano seguinte, já desaparecida. Deus é grande e permitiu-me reeencontrá-la e agradecer-lhe o tanto que lhe devo. Mais de trinta anos depois, lembrava-se muito bem de mim e do D. Éramos os seus melhores alunos, éramos um casalinho giro e simpático, mas quantos outros lhe terão passado pelas salas de aula numa vida inteira devotada ao ensino? Lembrava-se até, pormenor que me enterneceu, de que eu era mais Beatles e o D. mais Rolling Stones.

Depois de um longo suspiro, refeita da tristeza que me volta tantas vezes de saber que não mais poderei telefonar à Dr.ª Maria Teresa a saber dela e acabar por ficar mais de uma hora à conversa, a debater séries britânicas ou Meryl Streep, uma paixão comum, volto aos meus 15 anos. Um belo dia, nas recorrentes conversas sobre Beatles, o D. surgiu com um nome para mim desconhecido: Beach Boys. Confessei a minha ignorância, que o escandalizou. E no dia seguinte foi para o Liceu com um disco deles para me emprestar. Seria bonito que o disco fosse Pet Sounds, era de grande efeito para esta narrativa. Infelizmente, era apenas uma colectânea, um greatest hits. Pouco importa. Foi o suficiente para fazer nascer o amor que continua vivo, e para a seguir querer conhecer-lhes toda a obra.

Nas duas semanas seguintes, seria capaz de jurar, quase não se ouviu outra coisa no meu quarto, tamanha a paixão logo aos primeiros sons. A alegria e a frescura daquela sonoridade da costa Oeste, as praias e o sol da Califórnia, o surf, a candura, as maravilhosas harmonias vocais (os coros dos Beach Boys, ai!, os coros dos Beach Boys!), tudo me deslumbrou. E a paixão ficou-me para o resto da vida.

Esse disco emprestado pelo D. algures no fim de 1975 começava com Surfin' USA. Seguia-se Surfin' Safari e depois Sloop John B. E é Sloop John B. que escolho para banda sonora, porque me apaixonei perdidamente por ela logo à primeira audição e porque old loves die hard.

Também o Gato Maltês homenageou Pet Sounds, com um valioso aditamento: o comentário deixado pelo Pedro de Freitas Branco no Ié-Ié:

"Nunca antes de "Pet Sounds" um LP de música Pop formou um todo artístico tão coerente e consistente, tão belo e complexo. Aquilo que Brian Wilson, com pouco mais de 20 anos, conseguiu captar no momento "Pet Sounds" foi a verdadeira essência do sentimento Rock - onde se mistura uma certa melancolia adolescente com o desejo de transgressão (rebeldia). Brian foi ao fundo da questão. Como ninguém. E isso lhe custou a sanidade. Musicalmente, como afirmou George Martin numa homenagem no Radio City Hall, o jovem Brian, em "Pet Sounds", fez sozinho o trabalho dos Beatles e do seu produtor. Compôs, orquestrou, cantou, tocou, e produziu..."

(Pedro de Freitas Branco  - músico)

É com autorização do Pedro que aqui publico o seu comentário. Não nos conhecemos, mas somos próximos. Somos parceiros convidados no livro do Abel, que nos pediu que escrevêssemos sobre os Beatles (e, por falar disso, o Abel ofereceu mais dois livros para leilão num projecto que muito acarinhamos, o da Maria e do Gato, podem licitar aqui).

Informação final: em Novembro de 2003 a mítica Rolling Stone fez uma lista dos 500 melhores discos de sempre. Pet Sounds surge em segundo lugar. Aqui a honestidade obriga-me a dizer que, por mais que adore o disco, acho que outros mais merecedores de tão cimeiro lugar haveria. De Simon & Garfunkel, por exemplo (o único problema é saber qual, tamanha a qualidade de todos — Cecilia continua a ser a única música deles de que não gosto).

Já agora, não resisto à gabarolice de referir que, nos 500 melhores discos de sempre, o primeiro lugar é dos Beatles (who else?), com Sgt. Pepper's, que conseguem a proeza de ter mais três álbuns nos dez primeiros lugares. Meus queridos meninos!

Pos.	Album Name	Artist	Release date
1	Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band	The Beatles	June 1967
2	Pet Sounds	The Beach Boys	May 1966
3	Revolver	The Beatles	August 1966
4	Highway 61 Revisited	Bob Dylan	August 1965
5	Rubber Soul	The Beatles	December 1965
6	What's Going On	Marvin Gaye	May 1971
7	Exile on Main St.	The Rolling Stones	May 1972
8	London Calling	The Clash	December 1979
9	Blonde on Blonde	Bob Dylan	May 1966
10	The Beatles (also known as The White Album)	The Beatles	November 1968

Banda sonora: Beach Boys - Sloop John B.

Há males que vêm por bem

Se não fosse o meu tremendo disparate de atribuir a Platão o perdido livro sobre o riso de que fala Umberto Eco em O Nome da Rosa (ver aqui), ter-se ia perdido uma troca de comentários de antologia.

A Cristina Torrão alertou-me, e muito bem, para a minha asneira. 

Em condições normais, a seguir a agradecer o aviso, eu teria ido a correr corrigir. Aristóteles, claro! Aristóteles! Qual Platão, qual quê?! Onde teria eu a cabeça?

Só que, corrigindo, deixaria de fazer sentido a deliciosa e subtil troca de comentários com a Pólo Norte:

A fama e o proveito

Parece haver por aí quem ache que eu plagio ou, pelo menos, quem queira insinuá-lo. A história, que já me traz pelos cabelos, surgiu aqui, na caixa de comentários da Pipi das Meias Altas. Não é uma história bonita, e não me sinto minimamente compelida a assegurar que nunca plagiei nem plagiaria. Para quem me conhece e para quem, sem me conhecer, conhece o meu blogue, a ideia é tão esdrúxula que só merece uma sonora gargalhada. O pior é que na enxurrada, quando anónimas desataram a disparar às cegas, à esquerda e à direita, com cortinas de fumo que não iludem ninguém, outros nomes vieram a lume, com o mesmo vergonhoso estigma de plágio, sempre do mesmo blogue (cujas temáticas, interesses e registo não poderiam estar mais distantes dos nossos — no judgement —, é como aquela comparação boçal, mas muito cómica, entre a feira de Borba e uma certa parte anatómica): nem mais nem menos do que a Alexandra e... a Luna.

A Luna (logo ela, a mais conhecida vítima de sucessivos plágios na blogosfera, o mais tenebroso de todos é referido aqui e ainda deve estar fresco na memória de muito boa gente) resolveu brincar com o assunto — se não podes vencê-los, junta-te a eles. Eu, que da fama de plagiadora parece que também já não me livro, mais vale que tenha também o proveito. Sigo-lhe o exemplo e plagio também. E plagio a Luna, to come full circle. Com bicicletas, pois claro, já que são a sua imagem de marca. Mas bicicletas cá à minha moda, com os meus adorados Beatles, e espero sinceramente que esta fotografia nunca tenha aparecido entre as centenas de fotografias de bicicletas que ela tem publicado desde que foi viver para a Holanda, ou estou mesmo tramada.

A banda sonora? Devia ser dos Beatles, mas eles só escreveram um Drive My Car, nunca um Ride My Bike, que agora me daria um jeitão. Podia pôr o tema dos Queen, mas acontece que é das poucas músicas deles que acho francamente más. Podia pôr também o canastríssimo Les Bicyclettes de Belsize de Engelbert Humperdinck (não confundir com o compositor de Hänsel und Gretel). Em vez disso, prefiro a grande gargalhada que é esta private joke com a Luna: Class, do meu tão amado Chicago — acho que consegui passar-lhe o bichinho, que ela viu-o em Nova Iorque e ficou rendida.

Banda sonora: Class - Chicago (Kander & Ebb)

Bebe Neuwirth (Velma Kelly)— Marcia Lewis (Matron "Mama" Morton)